Расширенный поиск |
#1
|
|||
|
|||
Высоцкому посвящается
Булат Окуджава
О Володе Высоцком я песню придумать решил: вот еще одному не вернуться домой из похода. Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил... Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.. Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом отправляться и нам по следам по его по горячим. Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон, ну, а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем. О Володе Высоцком я песню придумать хотел, но дрожала рука, и мотив со стихом не сходился... Белый аист московский на белое небо взлетел, черный аист московский на черную землю спустился. |
#2
|
|||
|
|||
Леонид Филатов
И кому теперь горше Средь вселенской тоски - Машинисту из Орши, Хипарю из Москвы?.. Чья страшнее потеря - Знаменитой вдовы Или той, из партера, Что любила вдали?.. ...И на равных в то утро У таганских ворот Академик и урка Представляли народ. |
#3
|
|||
|
|||
Только явится парень
Неуемной души, И сгорит, как Гагарин, И замрет, как Шукшин. Как Есенин - повиснет, Как Вампилов - нырнет, Словно кто, поразмыслив, Стреляет их влет. До свидания, тезка, Я пропитан тобой, Твоей рифмою хлесткой И хлесткой судьбой. Что там я - миллионы, А, точнее, народ Твои песни - знамена По жизни несет. Ты и совесть и смелость, И лиричность и злость. Чтоб и там тебе пелось И, конечно, пилось! В зове струн, в ритме клавиш Ты навеки речист. До свиданья, товарищ, Народный артист. Приписывается В. Солоухину. |
#4
|
|||
|
|||
Хоть о камень башкою,
Хоть кричи, не кричи, Я услышал такое В июльской ночи, Что в больничном загоне, Не допев лучший стих, После долгих агоний Высоцкий затих. Смолкли хриплые трели, Хоть кричи, не кричи. Что же вы просмотрели И друзья и врачи ! Я бреду, как в тумане, Вместо компаса злость. Отчего, россияне, Так у нас повелось, |
#5
|
|||
|
|||
<pre><pre>Не выпущено сборника поэтова,
Пластинок очень мало - ну и пусть, Ведь песни, на магнитофон напетые, Наверно, каждый знает наизусть. Поет в любой квартире: В Москве и Армавире, В Ростове, Могилеве и даже Воркуте, В Тбилиси, Кисловодске, Поет певец Высоцкий, Творит поэт Высоцкий - И никаких гвоздей! Крушились олимпийские позиции, И в дни рекордов, взлетов и побед Навек простился с Малою Грузинскою Певец, и композитор, и поэт. Не стало жарким летом Российского поэта, И не от пистолета, От сердца умер он, Но песни, что пропеты, Звучат на пол-планеты, Как памятник поэту, Как колокольный звон... г. Усть-Каменогорск, август 1980 г. </pre> </pre> |
#6
|
|||
|
|||
<pre>Александр Агарков
Памяти Высоцкого Напиться бы до состоянья скотского, Чтоб водка шла по горлу, как вода: Владимира Семеныча Высоцкого Не стало жарким летом навсегда. Навсегда... Не стало жарким летом Российского поэта, И не от пистолета, От сердца умер он, Но песни, что пропеты, Звучат на пол-планеты, Как памятник поэту Как колокольный звон. И не были красивыми стихи его, Он не "тухманно" музыку писал, И жизни он не радовался "хилево", И не был магомаевским вокал. Но там, где после строчки, Другие ставят точки, Он, не боясь заточки Критических статей, Писал, как будто сердцем, И не жалел он перца Для всяких иноверцев - И никаких гвоздей! Ему всегда, на все хватало времени: Играть, писать, сниматься, петь для нас. И сердце, постаревшее от бремени, Стучало с перебоями не раз. Пел нам поэт про пьяных, Про разные изъяны, И всякую заразу Почтил вниманием. Все думали: резонно! Но множили кобзонов Или лицензионных "АББУ" и "Бони М". </pre> |
#7
|
|||
|
|||
<pre>С.РоманьковКак мало постоял он "на краю",
Как зыбко в этом тексте слово "мало". Ему бы петь, хрипеть бы песнь свою О том, что всем нам и ему мешало. Как сжат, как горек, страшен некролог, Как тесно в нем земле, боям, Шекспиру, Бессмысленным словам: о, как я мог Вонзить в наш быт разящую рапиру? Куда ж, куда ж вы, кони, занесли? Ведь только в песне вас кнутом стегали, А вы по краешку по самому земли Рванули, и его не удержали! На струнах замерли бессмертные стихи, Оделись в траур все деревья леса. Он спит! И сны его легки, Его баюкают Москва, Париж, Одесса. </pre> |
#8
|
|||
|
|||
<pre>Никита ВысоцкийПророков нет в отечестве моем,
А вот теперь ушла и совесть. Он больше не споет нам ни о чем, И можно жить, совсем не беспокоясь. Лишь он умел сказать, и спеть умел, Что наших душ в ответ дрожали струны. Аккорд его срывался и звенел, Чтоб нас заставить мучаться и думать. Он не допел, не досказал всего, Что было пульсом и в душе звучало, И сердце разорвалось от того, Что слишком долго отдыха не знало. Он больше на эстраду не взойдет Так просто, вместе с тем и так достойно. Он умер! Да! И все же он поет, И песни не дадут нам жить спокойно. июль--август 1980 г.Москва </pre> |
#9
|
|||
|
|||
Всего пяток прибавил ты к той цифре 37 1),
Всего пять лет накинул к жизни плотской. И в 42 закончил Пресли и Дассен, И в 42 закончил жизнь Высоцкий. 2) Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт. Он сердцем пел -- и сердце разорвалось. У самого обрыва, на краю простора нет, Поэтому и жизнь короткая досталась. 3) Но на дворе XX век - остался голос жить: Записан он на дисках и кассетах. И пленки столько по стране, что если разложить, То ею можно обернуть планету. И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, И пусть молчат, что умер наш Высоцкий -- Что нам Дассен, о чем он пел - не знаем мы совсем, Высоцкий пел о жизни нашей скотской. Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел, Свою большую совесть в мир обрушив, По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел, И резал в кровь свою и наши души. И этих ран не залечить и не перевязать, Вдруг замолчал -- и холодом подуло. Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать -- За всех за нас он лег виском на дуло. |
#10
|
|||
|
|||
Э.Лурье
Владимиру Высоцкому. "С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, Вот и сейчас, как холодом подуло... Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль, И Маяковский лег виском на дуло." "... Срок жизни увеличился, И, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время." читать дальше |
|