Привыкший ходить в чёрном.
В руках-гитара,в голове-слова.
Знавший наперёд,что обречён он
уйти до срока,где синева
принимает тревожно поэтов,
и в отблесках солнца-звезды,
кончается последнее лето
и уже недалеко до беды.
А после воздвигнут стены,
приравняют к классике альбом,
но так и не настанут перемены
в Отечестве не уютном моём.
Кем же был для народа
рокер с несоветским лицом?
Бунтарём,кумиром,молодцом?
Нет,не скажешь одним словцом.
Только не померкнет свобода,
которую воспел Виктор Цой.